España 1997

En un lugar de la Andalucía profunda, de cuyo nombre no quiero acordarme, en tiempos que parecen tan lejanos, aterrizó una adolescente curvy de piel canela. Lo de ser adolescente les debió parecer poca cosa, que me dieron otra etiqueta más: inmigrante. Pero en esa época todo era difente.

La madre patria le decían.  En la escuela me contaron que ellos eran los descendientes de los colonizadores, los que se llevaron todo y dejaron todo patas arriba. La gente nos miraba con curiosidad, pero curiosidad buena, como quien aún ha decidido si le caemos bien o mal. Les gustaba escucharnos hablar, decían algo un de acento de telenovela. Las miradas de desaprobación se contaban con los dedos de una mano. Llevábamos puesto el cliché de gente pobre y poco educada, recibíamos la caridad producto de ese estereotipo. Pero era caridad de empatía, no de superioridad. Nos servían comida que pensaban que no conocíamos.

En esa época me dieron el mejor regalo que me pudieron dar, me dijeron que mi color de piel era hermoso. Había crecido escuchando que lo blanco y europeo era bonito, no lo de piel oscura. Eran otros tiempos.

Con las respectivas crisis económicas de finales de los noventa, principios del 2000 en Latinoamérica llegaron muchos como nosotros. Tal vez demasiados. Dejamos de ser lindos y simpáticos, nos convertimos en una preocupación, en un malestar. Éramos algo peor que el terrorismo y el desempleo. En las encuestas del CIS nos convertimos en tema recurrente solo para reforzar lo que como colonizamos llevamos grabado a fuego en nuestra piel morena: la madre patria nos desprecia. Y así la España en la que aterricé unos años antes, desapareció para siempre. Quedaron reductos de esa generosidad y cariño concentrados en personas individuales.

A la España del 97: muchas gracias. A esos reductos de bondad: os llevo en el corazón. A la la España actual, que no sabe que hacer cuando sus energúmenos gritan estupideces a un chaval en un campo de fútbol: sé que lo podéis hacer mejor. Confío en que lo hagáis mejor.